At Dawn 116
PROSE DU TRANSSIBÉRIEN ET DE LA PETITE JEANNE DE FRANCE (12)
Elle n’est qu’une fleur candide, fluette,
La fleur du poète, un pauvre lys d’argent,
Tout froid, tout seul, et déjà si fané
Que les larmes me viennent si je pense à son cœur.
Et cette nuit est pareille à cent mille autres quand un train file dans la nuit
- Les comètes tombent –
Et que l’homme et la femme, même jeunes, s’amusent à faire l’amour.
Blaise Cendrars, Du monde entier